HEMOGRAMA

Leucócitos,

Trombócitos,

Hemácias de meu corpo,

é forçoso admitir:

teu sangue é sangue de poeta!

O coração mole que o bombeia

não é capaz de levá-lo ao longínquo córtex pré-frontal,

onde a razão impera, cartesiana e irredutível.

Teu sangue é sangue de poeta,

dado aos sentidos e às extremidades.

A começar pelos pés, sempre irrigados 

e aptos a correr atrás do amor fugidio,

que se vai pelas frestas, 

que se esconde embaixo das camas,

que corre e sorri, cínico e satisfeito.

E as mãos: 

importantíssimo supri-las

com o sangue mais oxigenado que há,

para que a pele macia da amada

não escape a nenhum toque,

para que os cabelos da amada

escorram lisos por entre os dedos,

para que a poesia se materialize em versos.

O que falar ainda dos olhos do poeta?

Não lhes pode faltar o elemento capaz de deixá-los alertas,

ávidos a reconhecer o amor de uma vida inteira

na estranha que dobra a esquina

e que a passos lentos e certos vem, vem e vem.

Paremos por aqui para não sermos indelicados,

mas saibamos que nenhuma beleza pode escapar

e todo o sentimento deve contemplar o teu sangue,

que extravasa em rios de dor ou de prazer.

Afinal, teu sangue é sangue de poeta,

faltam-lhe anticorpos e anticoagulantes,

sobra-lhe rebeldia

e não há vergonha alguma em reconhecer.

O melhor a fazer é se acostumar à realidade de nossas veias e artérias,

contemplar a noite e amar,

pois de amor somos feitos

e ao amor voltaremos,

sempre que teu sangue de poeta clamar,

da cabeça aos pés.

A noite que nunca acaba...

A noite que nunca acaba 

A Lua brilha no céu da noite que nunca acaba. Dentro do carro não se faz sentir o frio do inverno com a mesma força e fecho os olhos. Ao meu lado, ela estala os dedos três vezes e volto aos dezesseis. Estou em frente à escrivaninha de meu quarto, papel em branco, caneta à mão e uma vida inteira a ser traçada. Os versos são paridos com a fúria da juventude e a incerteza de quem acabara de descobrir o amor nos braços da primeira namorada. Amor, palavra estranha: difícil de falar, tão fácil de rimar. E tudo terminou em "ar". Não sei se Guta, mulher aos dezessete, gostou realmente do que leu ou se protagonizou o primeiro orgasmo fingido da minha poesia de menino. Apenas restou daquele momento a sensação que viria a me acompanhar pelo resto dos dias: a de estar nu, completamente exposto à quem faz de mim poeta e descobre isso em poucas linhas e um ponto final. No banco do passageiro, ela estala novamente os dedos: um-dois-três e tenho oito anos. Corro pelo bosque sorrindo sem motivo aparente. Brinco de um lado ao outro, finjo que vou e não vou, choro e faço chorar. Aos poucos os mistérios do mundo saem do esconderijo da compreensão limitada e vivo a liberdade plena do descobrimento. Não forjo expectativas na ilusão, tampouco sinto medo. A vida é doce feito um sonho bom. Avança a madrugada e o processo se repete: vejo-me no útero de minha mãe. Estou protegido dentro da bolsa quente e inundada. Alimento-me do que se alimenta; respiro o que respira; amo o que ama; não me sinto só. Ouço os sons lá fora como algo distante. As buzinas, as pessoas, a vida, a morte, nada, absolutamente nada faz sentido. Nem precisa fazer. O útero basta. No carro estacionado, curiosa, mas sensata, ela entende que já é o suficiente e me chama: “quando eu contar até cinco, você vai voltar”. Um, dois, três, quatro, cinco. Eu não volto. “Não brinca comigo”, ela ordena, “quando eu contar até dez, você deve voltar”. Seis, sete, oito, nove, dez. Eu não volto. No rádio, baixinho, alguma canção de Vinicius. Resignada, encosta a cabeça em meu ombro e se ajeita pra dormir. Ela me conhece por inteiro, afinal. E a noite nunca acaba.

A Patisserie

A PATISSERIE

Naquela tarde, suas mãos falavam mais do que olhos. Ainda que ela tivesse os olhos mais expressivos que conheço e que, sem o menor esforço, conversassem comigo em vários idiomas sobre política, filosofia, artes e sentimentos, naquela tarde só pude escutar as suas mãos. Lembro bem. Era feriado de Nossa Senhora e a loja, sita à rua de pedras antigas, estava fechada ao público. Chovia lá fora e o mundo parecia entediar-se em meio ao passos apressados, caras fechadas e guarda-chuvas abertos. O frio já começava a se apresentar a nossas rostos, como sempre o faz por esses planaltos de Curitiba em épocas certas ou não, e as gotas d’água que escorriam pela vidraça desenhavam silhuetas de versos que eu me recusava a decifrar.

Indiferente ao que se desenhava além das janelas, eu só podia observar os seus dedos que envolviam, revolviam e apertavam a massa, firmes e ágeis, como a tocar as teclas de um piano num concerto de jazz. Em poucos minutos tive a impressão de ouvir preencherem o ambiente as melhores canções de Miles Davis, Billie Holyday e Nina Simone. Em outros momentos, quando ela acrescia notas desse ou daquele ingrediente, recomeçando com maior delicadeza o bailar de suas mãos, estive certo de que ela desenvolvia precisa e com maior emoção o Nocturno de Chopin. Sim, eram mesmo clássicas aquelas notas!

Eu, cliente solitário, absorvia egoísta cada movimento e cada acorde consequente, como quem raspa escondido o fundo da tigela, para aprender de ouvido o repertório que ela sem querer ensaiava. E assim se seguiu, da massa ao forno, do recheio à cobertura, do grave ao agudo, das partituras à ilusão. Às vezes, menina por distração e liberdade, deixava cair algo no chão e, calando a sinfonia de suas mãos, aproveitava para arriscar palavras sobre como a vida, em certos momentos, carecia de um sentido mais profundo, que dignificasse a existência que nos foi legada. E emendava histórias de amores perdidos e outros mais a se perder, fazendo-me rir em um contracanto sem jeito e inevitável.

Quando as luzes da cidade já se acendiam e os pássaros da noite começavam a despertar de seu sono diurno, ela deu termo à sua obra. E o fez como os grandes, improvisando contornos de confeitos, rosas, sonhos e poesia. Enfim, suspirou e sorriu aliviada, servindo a mim sua última e mais doce melodia. Era a deixa.

Naquela tarde em que suas mãos falavam mais do que os olhos e a chuva caía esquecida fora da pâtisserie fechada, nada precisei provar para poder sentenciar, deliciado - e apressado - entre aplausos merecidos:

- S'il vous plaît, ma chérie, eu quero mais!

Entre o que foi e o que será

Ela vem

Entre o que foi e o que será

Ela vem

E diz que não quer mais amar

Ela vem

Como quem 

Não quer chegar

Quando a dor

Machucou seu coração

Quando a dor

Pagou o bem com ingratidão

Quando a dor

Se instalou

Pareceu tudo em vão

Mas seu olhar

Diz o que ela não me diz

O seu olhar

Revela o que ela sempre quis

Seu olhar

Devagar

Me fala de amor 

E a poesia

Que nela mora se liberta

A poesia

É reescrita em linhas certas

Poesia

Flor aberta

Que desabrochou

Rosas, Sonhos, Blues

Não tenho medo de dizer

Que eu tenho medo de dizer

Que eu te amo

E quando a noite vem

Eu que não tenho mais ninguém

Não tenho medo de aceitar

Que eu te amo

Mas o amor que está tão certo

Não está nem perto

De acontecer

Nada me importa, eu não ligo

Inconscientemente brigo

Por você

Rosas, sonhos, blues

Eu vou andando contra a luz

Lá vem a moça de capuz

Quebrando regras e tabus

Somente sei 

O que aconteceu  

O que virá

Pertence a Deus

Somente sei

O que aconteceu

E aconteceu

Os olhos teus 

Blues das Flores

Hoje passei na sua casa

Como você me pediu

Para regar as flores

Que deixou quando partiu

Tudo estava tão calmo

Tudo no seu lugar

A Bíblia aberta nos salmos

e os santos no altar

Na cabeceira da cama

Nosso retrato sorria

Por sobre a estante do quarto

O livro de poesia

Então abri a janela

Deixei o vento entrar

Olhando pra passarela

Que dá pro lado de lá

Quando você vem por ela, pensei

Quando você vem, meu bem?

As flores que hoje reguei

não vão resistir...

Montanhas e rodovias

Se erguem diante de nós

Mas a saudade é tão grande

Que nunca nos deixa a sós

Ontem você me falou

Que à noite sonhou comigo

Não foi um sonho tão bom

Porque a gente corria perigo

Mas não tema por nada

Estou aqui pra nos proteger

As flores foram regadas

E eu espero você

Pra dizer que te amo

Quantas vezes for preciso dizer

Neste blues eu te chamo

Vamos viver, vamos viver

Quando você vem por ela, pensei,

Falta tão pouco, meu bem

As flores que hoje reguei

voltarão a se abrir...

Saudade boa

Saudade boa

É pra vida inteira

Sempre companheira

Do meu versejar

Meu avô dizia

A saudade passa

Mas não passa o amor

E o amor, saudade dá

E o amor, saudade dá (2x)

Quem tem saudade chora

Quem não tem chora também

Mas saudade vira samba

E quem samba vive bem

Quem não samba fica triste

Chora por qualquer razão

Eu prefiro só chorar

Por quem tem meu coração

Saudade boa...

O pandeiro cai no samba

Com saudade da viola

E o gol só acontece

Porque à rede falta a bola

Meu amor não se preocupe

Que malandro tem escola

Passarinho fugido volta

Com saudade da gaiola

Saudade boa...